Le roman du mauvais temps

Les chants que déclament les vents hurlants
Sont comme les âmes de ce roman.
Leurs voix s’entremêlent et forment l’appel
Auquel personne ne répond vraiment.

Ainsi en est-il indéfiniment,
Cet aria nait toujours doucement
Les voix graciles s’élèvent fragiles
Puis elles enflent jusqu’au déchirement

Les hurlements témoignent des tourments
De ceux qui s’en vont se remémorant
Leur vie finie sans possible déni,
Sans répit. Tout reste sous scellement.

Le tragique est dans le déroulement
De la supplique elle va se répétant
Tous esclaves d’un temps qui nous enclave
Et puis nous lâche au temps du dernier chant

Et pourtant au plus fort de la tempête
Lorsque la colère est à son acmé
N’est-ce pas l’instant précédant la fête
Des astres étoilés enfin allumés ?

A ce spectacle ô combien magnifique
L’Homme assiste, en tire joie et vanité
La permanence des cieux est magique
Il s’imagine l’avoir inventée.